Мир это диск, как некогда Терри Пратчетт Верно подметил; в трещинах и пиратский. Каждую ночь приходится упираться В то, что вино не лечит, а мама плачет, Секс ничего не значит, а босс тупит; И под конец мыслительных операций Думать: за что же, братцы? — И жать repeat. Утро по швам, как куртку, распорет веки, Сунет под воду, чтобы ты был свежее; Мы производим строки, совсем как греки, Но в двадцать первом треке — у самых шей Время клубится, жарким песком рыжея, Плюс ко всему, никто не видал Диджея И неизвестно, есть ли вообще Диджей. И мы мстительны, как Монтекки, И смеемся почти садистски — А ведь где-то другие деки. И стоят в них другие диски. Там ладони зеркально гладки — Все живут только настоящим, Там любовь продают в палатке По четыре копейки ящик; Солнце прячет живот под полог Океана — и всходит снова; Пляж безлюден, и вечер долог, Льется тихая босса-нова, И прибой обнимает ноги, Как веселый щенок цунами, И под легкими нет тревоги, И никто не следит за нами; Просто пена щекочет пятки И играют в бильярд словами, В такт покачивают мулатки Облакастыми головами; Эта музыка не калечит, Болевой вызывая шок — Она легче — Её на плечи И несешь за собой, как шелк. Мы же бежим, белки закатив, как белки, Кутаемся в родной пессимизм и косность; Воздух без пыли, копоти и побелки Бьет под ребро как финка и жжет нутро. ...Новое утро смотрит на нас, раскосых, Солнечной пятерней тонет в наших космах И из дверей роняет в открытый космос, Если пойти тебя провожать к метро.