Портят праздник городу разодетому. Вместо неба – просто густое крошево. Ты на море, мама, и вот поэтому Не идет на ум ничего хорошего.
Знаешь, мама – Бога банкиры жирные Нам такие силы дают кредитами! Их бы в дело! Нет, мы растем транжирами, Вроде бы богатыми – но сердитыми,
Прожигаем тысячами – не центами Божье пламя – трепетное, поэтово! Но они потребуют всё. С процентами. И вот лучше б нам не дожить до этого.
Их-то рыла глупо бояться пшенного – Только пальцем будут грозить сарделечным. Но оставят перечень несвершённого. И казнят нас, в общем-то, этим перечнем.
И пришпилят кнопочками к надгробию – Что им с нами, собственно, церемониться. У тебя ж поэтому, мама, фобия Брать взаймы. И поэтому же бессонница –
Ты ведь часто видишься с кредиторами. Их не взять подачками и вещичками. За тобой идут они коридорами И трясут бумагами ростовщичьими.
А в меня кошмарные деньги вложены. И ко мне когда-нибудь тоже явятся. Мне теперь – работать на невозможное. А иначе, мама, никак не справиться.