начинаешь скулить, как пёс, безъязыкий нечеловек: там вокруг историю взрывом отшвыривает назад, а здесь ветер идёт сквозь лес, обдувая, как пену, снег, так, что лёгких не хватит это пересказать
через толщу смерти, через тугой реактивный гул того будущего, что прет, как кислотный дождь: говори всё как есть, говори через не могу говори словно точно знаешь, на что идёшь
никогда не поймёшь, что прав, не почувствуешь, как богат разве только четверостишие, в такт ходьбе пробормочет старик, покидающий снегопад, и печально разулыбается сам себе