* * *
Москва, как вода, вымывает мой мозг.
Я пишу, давно уже, вкривь и вкось.
Все слова стали мягкими, будто воск.
Это даже досадно – я же не мозговая кость,
Чтоб меня высасывать до конца – до конца,
Чтобы дуть в меня, как в висок, как в свисток,
До последнего пальца. До пальца или кольца?
До кольца на пальце, обернутом в лоскуток.
Разверну, подую: да что за палец такой?
Отчего в кармане моем лежит без стыда?
Пусть хотя бы скажут, женский он или мужской?
Может, я уже и не песенник, а Синяя Борода?
Подержусь за палец: какой-то сухой, кривой.
Поверну колечко – конечно, стекло пестро.
Пилигрим, скиталец, наверное, неживой.
В антикварной лавке – не справочное бюро.
А она все тянет, вытягивает мой мозг.
Да возьми, конечно, не жалко, пока я жива.
Ты одна такая. Ведь нет же нескольких Москв.
…Так стоит и дует в каждый мой позвонок Москва.
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1