Эта книга пропахла твоим табаком И таким о тебе говорит языком: "Не жалей ни о чем, дорогая!" И не то, чтоб со мною был прежде знаком, И не то, чтобы мною был прежде иском — Так и жили, не предполагая...
Этой книги, которая ростом с вершок, Я потрогаю тонкий еще корешок. "Не жалей ни о чем, дорогая!" — Прочитаю в твоем торопливом письме, И — простейшие числа слагаю в уме... Так и жили, не предполагая...
Я могла б написать: никого не виню... Сообразно характеру, духу и дню! Не виню, ибо верю в удачу. Но — споткнусь о корявую эту строку И щекою прильну к твоему табаку, И не плачу, не плачу, не плачу...