Я хотела бы, знаешь ли, подарить тебе шарф. Было время — цепочку на шею дарила... А шарф — нечто вроде зелья из тайных трав, Зелья, которое я никогда не варила...
Длинный, лёгкий, каких-то неслыханных нежных тонов, Мною купленный где-то в проулках бездонного ГУМа, Не проникая в тебя, не колебля твоих никаких основ, Он улёгся бы у тебя на плечах как пума...
Он обнимет тебя за шею, как я тебя не обнимала. Он прильнёт к твоему подбородку — тебе бы так это пошло... А я — уже не сумею. А раньше я не понимала, Что — никаких цепочек, а только — тепло, тепло.