Я на крыльце Фильтрую свежий воздух декабря Летит пакет Стыдливо пряча рваные края Просто летит. И больше нет никаких дел Прохладный бриз в целлофане лёгких загудел Он прочным был. Сияла краска на боках Шрифтом маня наивных уличных зевак Служил добром, и так растратил свой ресурс И мусор в нём, и на помойку взяли курс.. А он мечтал, быть может, сумочкою стать Иль кошельком - чтоб ценный груз в себе таскать. Но вот облом - судьба с ним оказалась зла Как ни лети - не воспаришь на небеса И чьи то дети его найдут через сто лет Скажут - смотри, это же майка. - Да, это майка, но пакет... Давай возьмём? Или пусть так лежит в земле? -Бросай в пакет, всё же субботник во дворе...