Я исписана... Как тетрадь на шестнадцать листов, Напрочь сломлена чередой недосказанных мыслей. Я пол жизни в попытках сорвать с себя цепи оков, Что своею \"рукой\" не давали добраться до смысла, Что осколками разлетелся в моей голове И по этому я взяла кратковременный отпуск. Я стремилась себя открывать в каждой новой главе, А на деле всего лишь оставила мнительный оттиск.
Я испугана, ведь во мне не осталось меня И стихи мои оказались над пропастью краха. Мне всегда и во всём не хватало живого огня, И на поиск его я бежала, не чувствуя страха. В завершении я же просто сгорела до тла И для этого не нуждалась ни в капли бензина. Но увы, для себя слишком поздно одно поняла - Я - поэт, а не вечно печатающая машина...