Что ждёт после жизни нас? Лишь медленный сон без грёз, Лишь обморок, где вовек Ни радости нет, ни слёз; И где за короткий срок Пройдёт бесконечность лет, Которых, быть может, здесь, В реальности, вовсе нет?
Что, если мы Погибнем от стремлений своих, Погибнем от мечты, Что, словно горизонт Уходит каждый миг? В этой воине Найдём ли мы ответ в нас самих? Несбыточный свой путь Сумеем ли пройти В условиях земных?
За что же мы иен им мир, Что в чувствах даётся нам? Ведь он не всегда, отнюдь, Подобен прекрасным снам. А может, она права: Лишь в радости смысл всего?, И, если наш мир - лишь боль, Нам бросить пора его?
Что, если мы Загадки ищем там, где их нет? В вопросах, что есть жизнь И в чём её иена Мне дан простой ответ. Но среди тьмы Найдём ли мы тот призрачный свет? Несбыточный свой путь Сумеем ли пройти В дыму грядуших лет?
<инстр>
Как мне поверить в то, Что я отныне тебя не увижу?, Разве возможно так, Что никогда я тебя не увижу? Вряд ли я мог тогда Странное сходство воспринять серьёзно, Но полюбил как сон, Будто бы чудо и в правду возможно!
<инстр>
Тяжёлые капли дождя Ложатся ели нон холодной стеною, И поезд бесшумно летит Над чёрной магнитной стальной полосою, И в бешеной гонке огни В ночь улетают, и больше неважно, Зачем этот мир вокруг нас, Зачем появились мы в нём однажды.
Мир, где есть боль, Утратил право жить так, как жил: Он должен стать другим, Иначе его жизнь Не стоит наших сил. Дождь над землёй Пыль прошлого из памяти смыл: Несбыточный свой путь Мы всё-таки пройдём, Пред нами мир застыл.