Сны, как осадок на дно с тем, что случилось вчера Кончено. Утро, Окно Панорама двора Кем то описанный клон дворника, скрежет метлы Щупальца ивы, клён в лишаях омелы
Клумба. Бордюры. Кусты. Ржавая проволока. Это – вид с высоты то есть – взляд с высока И не день, и не год даты меняя лишь Как не глазей, ничего нового не разглядишь
Кроме детей, и они плоды любовей, распутств Внося движение в дни тем, что хотя бы растут Под мерное – щёлк да щёлк часиков, жить торпясь О грядущем ещё не задумываясь А сквозь жесть их потех, пусть ещё подростков Зреет взгляд – снизу вверх, кобры перед броском.
Ширь славянской души – небо с жёлтым пятном Синева во всю ширь, ничего на потом Как оживший обруч – оберег от хулы Трётся солнечный луч о небритость скулы
Отражением глаз, зеркалами, слезой… Хоть копи про запас, света было б с лихвой Но оракулы бед персты скрючив узлом Не отражают свет ни под каким углом
Послушай, уж если нам судилось жить мимо, врозь Наперекор этим дням есть вектор движенья – сквозь. Неискреннее – прощай, Надуманное – прости У тебя на манер плюща ещё будет шанс прорасти Утро. Закат. И мгла. Удобно делить «на три» И с какого угла как на неё не смотри
Жизнь, что собачья кость, изгрызенная на треть И каждый прохожий – гвоздь, ещё не забитый в твердь.