Скульптор свечей, я тебя больше года вылепливал. Ты - моя лучшая в мире свеча. Спички потряхиваю, бренча. Как ты пылаешь великолепно волей Создателя и палача! Было ль, чтоб мать поджигала ребёнка? Грех работёнка, а не барыш. Разве сжигал своих детищ Конёнков? Как ты горишь! На два часа в тебе красного воска. Где-то у коек чужих и афиш стройно вздохнут твои краткие сёстры, как ты горишь. Как я лепил свое чудо и чадо! Вёсны кадили. Капало с крыш. Кружится разум. Это от чада. Это от счастья, как ты горишь! Круглые свечи. Красные сферы. Белый фитиль незажжённых светил. Тёмное время - вечная вера. Краткое тело - чёрный фитиль. <Благодарю тебя и прощаю за кратковременность бытия, пламя пронзающее без пощады по позвоночнику фитиля. Благодарю, что на миг озаримо мною лицо твое и жильё, если ты верно назвал своё имя, значит, сгораю по имя Твоё>. Скульптор свечей, я тебя позабуду, скутер найму, умотаю отсюда, свеч наштампую голый столбняк. Кашляет ворон ручной от простуды. Жизнь убывает, наверное, так, как сообщающиеся сосуды, вровень свече убывает в бутылке коньяк. И у свечи, нелюбимой покуда, тёмный нагар на реснице набряк.