Я ненавижу тех, кто сочиняет песни,
Будто бы печет блины,
Кто, поглощая с серебра салат из крабов,
Сообщает, что видит вещие сны.
И мне никогда не понять, как они
Достигли середины волны.
Ведь это - лимитчики в коже,
Они не чувствуют боли струны.
Я ненавижу тех, кто сейчас встал с нами рядом,
А раньше предпочитал в нас плевать,
Кто, скрыв свою мерзкую сущность пристойным нарядом,
Пытается нам подпевать.
Всех тех, кто отбил себе руки,
Хотя знали – за что держать,
Кто, напившись кефира, со скуки,
Сам помогал нас вязать.
Но я умнее стану, перестану
Прощать всех тех, кто орал нам вслед.
Я отвлеку их, вытряхнув карманы,
И пусть трясутся над горстью монет.
А я своей обреченной гитарой
Прикончу их по одному.
Прости, сестра, что ты стала
Орудием бить по дерьму.
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1