Я ненавижу тех, кто сочиняет песни, Будто бы печет блины, Кто, поглощая с серебра салат из крабов, Сообщает, что видит вещие сны. И мне никогда не понять, как они Достигли середины волны. Ведь это - лимитчики в коже, Они не чувствуют боли струны.
Я ненавижу тех, кто сейчас встал с нами рядом, А раньше предпочитал в нас плевать, Кто, скрыв свою мерзкую сущность пристойным нарядом, Пытается нам подпевать. Всех тех, кто отбил себе руки, Хотя знали – за что держать, Кто, напившись кефира, со скуки, Сам помогал нас вязать.
Но я умнее стану, перестану Прощать всех тех, кто орал нам вслед. Я отвлеку их, вытряхнув карманы, И пусть трясутся над горстью монет. А я своей обреченной гитарой Прикончу их по одному. Прости, сестра, что ты стала Орудием бить по дерьму.