Дом, в котором живёт тепло - был закрыт на семь навесных замков, от всех снов, следов и врагов, этот дом, в котором я мечусь, будто пойманный зверь мечется по своей ненавистной клетке. Дом, в котором запрещены верёвки, трубы и табуретки, истерики, звонки и таблетки тот самый дом, от которого ни на шаг, и в который - ни шагу - курить на пороге, шутить, про плоть, рану и шпагу слов, которой тебя распарывает по диагонали, этот дом, в котором тебя убили, в котором тебя создали.
На вытертом подоконнике в доме, который сам по себе - живой, ты переламывался и крик шёл горлом, будто из раны из ножевой. В этом доме, в который ведут все дороги, будто бы в павший Рим, где ты разрушен и невредим, где стены исписаны не ругательствами, а цитатами из самых честных песен, в доме, в котором ты бывал иногда весел, в этом проклятом доме, где живёт боль твоя и предательница, где располагается твой собственный рай и виселица, куда ты никогда до конца не вписывался.
в этом доме, где смерть или жизнь - дело пары никчёмных минут.