и если раньше круг твоих рук был для меня спасательным, то сейчас твои взгляды - это ранение по касательной, задета кожа, кровоточит, щипет. но на раны никто больше соли не сыпет можно жить, не обращая внимания. ты мне больше не приносишь ни любви, ни страдания.
и если раньше каждое твое слово считалось - истинным. самым верным, правдивым, единственным... то теперь я считаю тебя самого бессмысленным, осколком впивающимся в ладонь, если сильнее сжать. я ждала тебя десятилетие - и теперь я устала ждать. ты перестал быть для меня словом в последней инстанции, меня тошнит - вот который год - этой словесной субстанцией. что ни возьми у меня из рук - либо твое, либо тебе. я так устала корчится в твоём вечном огне. . . . . . это целая веха - жить во имя-того-кому-на-тебя-плевать, я столько стихов для тебя написала, столько сигарет покурила - что и не сосчитать. я так устала, так устала, ты слышишь меня, твою мать?
тебе меня больше не выговорить. не достать.
ты, мальчик-который-трахается-лучше-чем-говорит, я устала писать о тебе навзрыд. У тебя есть Удача, ты её фаворит, вот пусть она тебе всё по хорошему разъяснит.
ну а я пожалуй, буду теперь молчать, иди ты к чёрту, Мальчик-которому-я-не-умела-врать.