Чаще всего никто не виновен в твоей проблеме, только ты отдаёшь себя тем кому до тебя нет дела. Чаще вовсе не мир на тебя огрызается и скулит, а ты смотришь ему в глаза и в груди болит. и в голове разворачивается запутанный лабиринт.
Чаще всего не тебе, а ты - отдаёшь и не получаешь ответа, будто смешно и не по погоде одета, будто в зубах потухшая сигарета, будто заголовок в жёлтых бульварных газетах. проигравший обладатель заведомо выигрышного билета.
вот твоя боль, девочка - леденцом на красивой обёртке, будто бы вокруг рай - а ты на его задворках, и впивается головная боль в левый и правый висок, даже у вина когда-то выходит срок, тебя варят в котле, где бульон - это твой же сок.
и все на свете телефонные разговоры. заканчиваются расстроенным ля минором, передёрнутым ржавым затвором, миром, который у кого-то на миг уворован. полуночным, почти больным разговором.
вот твоя война, девочка - курит, смеётся, шутит, обнимает тебя, врёт будто, да, любит. а потом - когда доводит тебя собой до оглушающего оргазма, шепчет в самую душу: "я ненавижу тебя, зараза". а потом снова врёт, и так бесконечно/замкнуто - раз за разом.
_____________ Часто никто никому ничего не должен, и пусть врут - будто нету тебя дороже.
вот твоя казнь, девочка, оковы твои, твоя западня, ты без него никак, а он по любому - и без тебя. он твой подкидной дурак.