Я мотылёк. Глупая маленькая серая бабочка. Она летит на свет, в надежде увидеть чудо. Ведь только что-то прекрасное может издавать такое неземное, волшебное сияние. «Я знаю, там где свет – там хорошо, - пищит мотылёк. – Я знаю, я знаю! Я лечу туда!» Ничего-то ты не знаешь, глупец… Вы видели, что становится с такими мотыльками? Сколько их сгорело, оставшись пятнышком на ламповом стекле или вовсе растаяв как воск той же свечи, в которую несчастные попали? Сколько их… Интересно, успели ли они понять, что их уничтожил тот магический свет? А если успели, то что они чувствовали? Боль? Разочарование? Или они ощущают безмерную радость от прикосновения к этой сокровенной тайне, которая их пленила? Да, мне кажется, что хоть краткий миг своей крохотной трагичной жизни мотылек счастлив. Но это счастье губит его. Награждает смертельной болью и страшными ожогами тоненькой кожицы насекомого. Я мотылёк. Я трепыхаю своими слабыми маленькими крылышками где-то в полутени. Я увидела свет. Он манит меня, зовёт к себе, но мне страшно. Уж очень мне дороги мои крылья. Я всего лишь глупая букашка, но я уже знаю, что случается с такими как я от яркого теплого света… Но это влечение сильнее меня. Миллиметр за миллиметром я отвоёвываю себе воздушное пространство. Все ближе и ближе. Я не знаю, чем всё закончится. Мне остается лишь умолять: «Только не обожги, только не обожги»… Только не спали меня дотла.