этот снег, что лежит по инерции в -2, эта липкая смесь из грязи и наших слов, согласись, что для ранней весны - неплохой улов: собирать воедино в картинку твои слова. если ты говоришь, звонко кружится голова, оставляй мне качелей цепочных веретено бесполезной тоской, будто все уже решено. будто неба чужого в глазах твоих синева. будто небо совсем опьянело от волшебства...
мы с тобою прошиты и сотканы для зимы до последней неровной выкройки и до шва, только где же сегодня хваленая наша зима? с новой белой страницы начнется твоя глава, и не нужно теперь ждать особого торжества, чтоб от холода прятать руки, как от чумы, чтобы время у вечности больше не брать взаймы.
я ж тебе обещала, что я тебя не держу. что ты можешь уйти, как закончится наше "мы". я отдам тебе должное. может быть, провожу. сожалея о том, как мы были глухонемы... у тебя есть ключи от холодной моей тюрьмы. только знай, что я больше в ней не сижу.