Песни все, что пели мы, слетаются к маме... Спит берёзка белая в морозном тумане... Что ж тебе не спится, милая мама? Что ж дрожат ресницы, милая мама?
Отвечает, старая, не словом, а вздохом: "Поросла тропа моя лишайником-мохом... Уж давно я вижу: хмурятся ели. Уж давно я слышу: плачут метели...
За холмами дальними горюют закаты. Под холмами давними сыночки-солдаты.
Кружится над ними снежная замять - Хрупкая, как иней, вечная память"...
А чудес не будет - ты не жди возвращенья! А судьба - не люди, не попросит прощенья!..
Серою волчицей старость подкралась... Только и осталось – снег да усталость...
Это не берёзка там, в заснеженном поле... Это доля матери - плакучая доля... Всё своих родимых ждёт, не дождётся... Кто-то ей ответит, кто отзовётся?