Остаток дня забит в окно. Трепещут раны всё былые, Что шёпотом из слитных слов Кричат во мне: \"Мы все живые!\"
Лежу, сразившись за себя. Всё кончено, страдания легки. Это обычно для меня. Бездонный промысел в ночи.
Verse #2
Я очень болен, вечно пьян, И сон тревожит без остатка, Что больше нет со мной тебя На склоне пятого десятка.
И столь далек я от огня, Где нет понятия тоски. Что ж, столь обычно для меня... Бездонный промысел в ночи.
Verse #3
Куда бы не метнулся беглый взгляд, Куда бы не метнулся крик... Здесь правый дикий виноград, Здесь взгляд иных гербов кипит.
А может это просто бред. Хочу кричать, а мозг: \"Молчи!\" Лишь тихо шепчет на душе Бездонный промысел в ночи.
Verse #4
Столь безмятежны все мечты... А может на хуй и в пизду? Азартно словом себя вскрыл. Быть может на хуй и в пизду? И все, что вскрыто я раскрыл. Тогда уж точно всё в пизду.
Verse #5
Я словно путник без огня. Попробовал сварганить стих Без ложных стонов на ножах. Как смогут строки принести За пазухой Христа в глубины? Ведь, сука, гложет на душе Пиздец всей жизненной пучины.