Занесла собі мури піском, не прийнятись дереву – щоб ні коріння, ні пагону не пустило. Книги стоять солдатами, ледь хитаються на кожній полиці, в пітьмі. Розділові знаки
нашіптують, наче милиці, шлях до відступу, а далі кульгаєш, в груди ховаєш коми, наче то риби з твого не-сну, не-пророчого. Все що є вічне – все поміщається в слово.
Крапка напружена кулею в серце проситься. Не чуєш, не бачиш, зумисне не озираєшся – так трохи довше хвилюється поле макове. Мов прапор на вітрі, тримаюсь в твоїх інтонаціях.