Пора/ В этот раз я не украл ни слова, правда кончилась, как кончается свет в окнах отчего дома, как врезается в ноль датчик топлива маленькой «скорой», как вмерзает под плевру эхо праведных споров, коим грошь цена, правда кончилась, осталось лишь мелкое крошево перемытых костей, ни страшного стона, ни красного пола, молчание – золото, повисшее парализованно прямо на темноте, что ложится со мной в постель.
здесь совсем другая история, каждый день другая история в городе неменяющихся новостей,
*здесь нет пешек и королей*
я знаю тебя только день, может и знать не стоило,
только вот стоя на том мосту на простуженных сваях, ты налила мне в пустую потраченный вечер, а фибры давно не тряслись в ожидании встречи -
я постоянно разбитый на «до» и «после», ну знаешь, словно рекламный постер с ультра-нано-научной диетой и пресловутым секретным ингредиентом, ну знаешь, представь здесь не этот, а питерский мост, разведенный на сколько возможно, протянутый в плёнке кассеты "Сплинов", где и там разведен по частотным каналам, родная, так я – белый шум, затонувший на дне всего образного кошмара.
А ты, Ты в дрожании луж и бродяжной вальяжности старых вокзалов, Ты мисс а ля вычурность черно-красных нуаров, что так точно к лицу тебе, а эти глаза - будь я псом я бы в них лишь скулил и лаял, и я в бездну лечу теперь;
хватаюсь глазами за каждый уступ твоего безупречного тела, жду пока не уснут и не выключат свет в рюкзаке мои ангел и демон, сквозь ряды твоих рёбер ползу по костру, пусть сгорает грудная клетка! по теории струн-проводов в исполнении ветра – мы одни во вселенной, пускай параллельной вселенной, ведь любая история знает конец, пусть не проходит бесследно…