Новая ложка коптится на зажигалке, В ней детские страхи, грёзы и сказки, Но всё пожирает пламя взросления.
Боль и предательство пустили грязные мерзкие лапы, как метастазы за пазуху, пытаясь забрать последнее.
Гадко и пасмурно на личных атмосферных фронтах, ломаю голову, пытаясь собрать нелепые паззлы разбитой судьбы, но напрасно, увы
ничего не даётся легко и спокойно, подросшие рыцари не побеждают драконов; принцессы распродали плевы на распродажах комфорта, и даже покойникам не воздаётся дани.
Я нашёл своё письмо Дед Морозу в отложенном спаме, но память прикинулась будто бы этого не было, будто бы требовал невозможного - просто не быть заложником обстоятельств и постоялых дворов, где разнузданный шаг постоянно ступает на болевой порог;
где серые рвотные массы стекают в помойную яму безумия, беззубые пасти немых одиночек глотают, как воздух, целые ночи, не оставляя места для ласковых снов, злобные монстры высыпают из нор - не из-под кровати, как в детстве, а рвут меня изнутри. Но бьётся упрямое сердце, бьётся за возможность биться в измученной этим кошмаром груди.
Мы дети законов Мерфи, носители грузных основ прижизненной смерти. Мне неизвестно, что будет дальше, но ясно одно:
Мы звенья одной цепи, но любое движение душит рядом идущего. Мы ячейки одной сети, НЕТ, мы улов из одной сети, что плетёт из плохих новостей Повседневность.
Мы дети флэшбэков и траурных маршей, навеянных ритмами сердца. Но мы улыбаемся и машем, чеканя шаги в Неизвестность.