Откуда что пришло? Куда что подевалось? Иль время подвело, иль силы не осталось? А может, это быт, который эту силу Сосёт и говорит: “Ты постарел, мой милый!” И это верно, Но это скверно!
Ты плачешь – я смеюсь, Смеёшься – я рыдаю, Но дождика напьюсь И, может быть, оттаю.
Откуда эта весть – нежданная, слепая? Я лишь прошу учесть, что боль – она тупая… И тупостью своей поранить обещает, Но я не верю ей, и я её прощаю. И это скверно, Но это верно!
Ты плачешь – я смеюсь, Смеёшься – я рыдаю, Но дождика напьюсь И, может быть, оттаю.
Погас вдали огонь, но ясно видят очи, Как белогривый конь летит в прохладе ночи. А если это так и если это верно – Навстречу сделать шаг нам всем совсем не скверно.
Ты плачешь – я смеюсь, Смеёшься – я рыдаю, Но дождика напьюсь И, может быть, оттаю.
Откуда что пришло? Куда всё подевалось? Иль время подвело, иль силы не осталось? А, может, это быт, который эту силу Сосёт и говорит: “Ты постарел, мой милый!” И это верно, Но это скверно!..