Граждане, ах, сколько ж я не пел, но не от лени — Некому: жена — в Париже, все дружки — сидят. Даже Глеб Жеглов — хоть ботал чуть по новой фене — Ничего не спел, чудак, пять вечеров подряд.
Хорошо, что в зале нет Ненаших всех сортов, Здесь — кто хочет на банкет Без всяких паспортов.
Расскажу про братиков — Писателей, соратников, Про людей такой души, Что не сыщешь ватников.
Наше телевидение требовало резко Выбросить слова \"легавый\", \"мусор\" или \"мент\", Поменять на мыло шило, шило — на стамеску, А ворьё переиначить в \"чуждый элемент\".
Но сказали брат и брат: \"Не! Мы усё спасём. Мы и сквозь редакторат Всё это пронесём\".
Так в ответ подельники, Скиданув халатики, Надевали тельники, А поверх — бушлатики.
Про братьёв-разбойников у Шиллера читали, Про Лаутензаков написал уже Лион, Про Серапионовых листали Коли, Вали... Где ж роман про Вайнеров? Их — два на миллион!
Проявив усердие, Сказали кореша: \"\"Эру милосердия\" Можно даже в США\".
С них художник Шкатников Написал бы латников. Мы же в их лице теряем Классных медвежатников.