На стене висели в рамках бородатые мужчины - Все в очечках на цепочках, по-народному - в пенсне, - Все они открыли что-то, все придумали вакцины, Так что если я не умер - это все по их вине.
Мне сказали: "Вы больны", - И меня заколотило, Но сердечное светило Ухмыльнулось со стены, -
Здесь не камера - палата, Здесь не нары, а скамья, Не подследственный, ребята, А исследуемый я!
И хотя я весь в недугах, мне не страшно почему-то, - Подмахну давай, не глядя, медицинский протокол! Мне приятен Склифосовский, основатель института, Мне знаком товарищ Боткин - он желтуху изобрел.
В положении моем Лишь чудак права качает: Доктор, если осерчает, Так упрячет в "желтый дом".
Все зависит в этом доме оном От тебя от самого: Хочешь - можешь стать Буденным, Хочешь - лошадью его!
У меня мозги за разум не заходят - верьте слову - Задаю вопрос с намеком, то есть лезу на скандал: "Если б Кащенко, к примеру, лег лечиться к Пирогову - Пирогов бы без причины резать Кащенку не стал..."
Доктор мой не лыком шит - Он хитер и осторожен. "Да, вы правы, но возможен Ход обратный", - говорит.
Вот палата на пять коек, Вот профессор входит в дверь - Тычет пальцем: "Параноик", - И поди его проверь!
Хорошо, что вас, светила, всех повесили на стенку - Я за вами, дорогие, как за каменной стеной, На Вишневского надеюсь, уповаю на Бурденку, - Подтвердят, что не душевно, а духовно я больной!
Род мой крепкий - весь в меня, - Правда, прадед был незрячий; Шурин мой - белогорячий, Но ведь шурин - не родня!
"Доктор, мы здесь с глазу на глаз - Отвечай же мне, будь скор: Или будет мне диагноз, Или будет - приговор?"
И врачи, и санитары, и светила все смутились, Заоконное светило закатилось за спиной, И очечки на цепочке как бы влагою покрылись, У отца желтухи щечки вдруг покрылись белизной.
И нависло острие, И поежилась бумага, - Доктор действовал во благо, Жалко - благо не мое, -
Но не лист перо стальное - Грудь проткнуло, как стилет: Мой диагноз - паранойя, Это значит - пара лет!