Владимир Высоцкий - Недолюбил ("Ще й до жнив не дожив, зелен-жита не жав, ані недолюбив. І не жив. І не жаль" Василь Стус) | Текст песни

• Тексты песен
• Владимир Высоцкий
• Недолюбил ("Ще й до жнив не дожив, зелен-жита не жав, ані недолюбив. І не жив. І не жаль" Василь Стус)

Кто-то высмотрел плод, что неспел, неспел,
Потрусили за ствол — он упал, упал...
Вот вам песня о том, кто не спел, не спел,
И что голос имел, не узнал, не узнал.

Может, были с судьбой нелады, нелады
И со случаем плохи дела, дела —
А тугая струна на лады, на лады
С незаметным изъяном легла.

Он начал робко — с ноты \"до\",
Но не допел её, не до...

Не дозвучал его аккорд, аккорд
И никого не вдохновил.
Собака лаяла, а кот -
Мышей ловил...

Смешно, не правда ли, смешно? Смешно!
А он шутил — не дошутил,
Недораспробовал вино,
И даже недопригубил.

Он пока лишь затеивал спор, спор,
Неуверенно и неспеша, неспеша.
Словно капельки пота из пор, из пор,
Из-под кожи сочилась душа, душа.

Только начал дуэль на ковре, на ковре,
Еле-еле, едва приступил, приступил,
Лишь чуть-чуть осмотрелся в игре, в игре,
И судья ещё счёт не открыл.

Он знать хотел всё от и до,
Но не добрался он, не до...

Ни до догадки, ни до дна, до дна,
Не докопался до глубин,
И ту, которая одна, —
Недолюбил!
Недолюбил!
Недолюбил!
Недолюбил!

Смешно, не правда ли, смешно? Смешно!
А он спешил — недоспешил.
Осталось недорешено
Всё то, что он недорешил.

Ни единою буквой не лгу, не лгу —
Он был чистого слога слуга, слуга.
И писал ей стихи на снегу, на снегу —
К сожалению, тают снега, снега.

Но тогда ещё был снегопад, снегопад
И свобода писать на снегу...
И большие снежинки, и град
Он губами хватал на бегу.

Но к ней в серебряном ландо
Он не добрался и не до...
Не добежал, бегун, беглец, беглец!
Не долетел, не доскакал...
А звёздный знак его - Телец -
Холодный Млечный путь лакал.

Смешно, не правда ли, смешно? Смешно!
Когда секунд недостаёт, —
Недостающее звено
И недолёт, и недолёт, и недолет?!
И недолет...

Смешно, не правда ли? Ну вот!
И вам смешно, и даже мне —
Конь на скаку и птица влёт.
По чьей вине?


Владимир Высоцкий еще тексты