Что для тебя мои стихи? Наборы слов? Бескрайний океан? Попытка быть другой, видеть меня другим? А может сладко-приторный дурман...
Что для меня мои стихи? Потоки строк, пустых, словно в открытках, Попытка за молить грехи? А может даже не попытка...
И что для нас эти стихи? Какие-то миры, застывшие над головой, Что разразившись гневом всех стихий, Напомнят тихо: \"Ты еще живой\"...
А что для них эти стихи? Талант? Напыщенное чудо? Я в них мог быть собой, и прятать слезы от тоски. И в них построил город изумрудный.
Ты говорила, что мои стихи - красиво. Мои стихи - мой мир, израненный в борьбе. В моих стихах я весь, такой вот уязвимый... И я теперь дарю эти стихи тебе...