Средь рисованных звёзд на дырявом сукне облаков, между серпом луны и обмолотым краем восхода мы живём, под собою не чуя Страны Дураков, мы живём над собою не чуя руки Кукловода.
Папа Карло, прости нас, своих непутёвых чудил, мы сорвались с гвоздя за кулисы, где в юном апреле чей-то призрак бродил по Европе и перебродил, превратившись в вино, от которого мы одурели.
Папа Карло, прости недостойных Хрустальной Мечты! Нас нельзя выпускать в этом виде на мирную сцену… Если есть у кого-то осколок былой доброты - поскорее вскройте мою деревянную вену!
А когда я умру – в этом действе, что детством звалось, мне запомнится только, как прежде смеясь и тоскуя, я любил эту куклу с сиреневой прядью волос. Я любил эту куклу, набитую куклу такую…