Знаю я, что все мои творения, Грубо воспевающие жизнь Полную к самой себе презренья, Горькую как жёсткая полынь Не найдут приюта в этом мире Их ни кто со сцены не прочтёт И моей несчастной, грустной Лире Ни кто букет цветов не принесёт
Ну и что, что стих мой без поклонниц Романы я со сценой не кручу И писать про счастье, за «червонец», Что б читать со сцены, не хочу. Без меня хватает стихописцев Славящих в газетах мирный труд Пусть себе душа их веселится Все равно придётся превратиться Их телам в бездушный жалкий труп
И моя несчастная Богиня Чтя мои печальные стихи Так же как и все во мраке сгинет И простит мне все мои грехи…
Человек! Убогое создание! Что ты ищешь?- Ясен твой удел Рая нет. И адские страдания Не заденут груды мёртвых тел Жизни свет окутается мраком Смерть «За упокой» споёт тебе Не будешь згать ни радости, ни страха Неизбежна смерть в твоей судьбе…