Я белого листа коснусь неспешным взглядом. Увижу слов узор, а сквозь – услышу вздох… Наш мир устроен так, что кто-то с нами рядом, А кто-то – где-то там… – безмерно одинок.
Но время знает толк в своих же пируэтах, Оно отдаст долги, не жалко – не своё. Вчера по залу шёл в блестящих эполетах, А нынче босиком – на колкое жнивьё…
Я слышу голос твой… Скрипит перо, и свечи… Оплывших две свечи – уютный полусвет. То шепчешь, то молчишь, склонив устало плечи. Под утро на листе – пленительный сонет.
И снова в суету летит стремглав планета. Последний бал, дуэль… То зависть, то хвала. Зачем? Зачем, скажи, родился ты поэтом? Куда тебя судьба упорно так звала?
Твой предок был герой, вот только – не дуэльный. И няня песни пела, старые, в ночи. Но сани мчат тебя в последний путь – метельный. А на твоём столе, как прежде, две свечи…