Мне на всех перекрестках суют сирень, дни веселые прочат. Мне везенье троллейбусных лотерей опротивело прочно. Страшно хочется поторопить часы - пусть скорей меня встретят шелк умытой дождем взлетной полосы и неистовый ветер.
Снова думаю, что заберу с собой, что не вправе оставить: полосатый конверт - наугад, любой, невесомый, как память, за ночь выпавший снег и волшебный свет зимней улицы скользкой, а из всех моих улиц последних лет - три квартала на Вольской.
Тихо сердце скомандует: "От винта!" Поцелуемся, что ли... А недавно мой друг улетал вот так от навязчивой боли. Он немного грустил о родной степи и по-детски, как прежде, бормотал в самолете свои стихи о какой-то Надежде...