Письмо товарищу Кострову из Парижа о сущности любви
Простите меня,
товарищ Костров, с присущей душевной ширью, что часть на Париж отпущенных строф на лирику я
растранжирю. Представьте: входит
красавица в зал, в меха и бусы оправленная. Я эту красавицу взял
и сказал: — правильно сказал или неправильно?— Я, товарищ,— из России, знаменит в своей стране я, я видал девиц красивей, я видал девиц стройнее. Девушкам поэты любы. Я ж умен и голосист, заговариваю зубы — только слушать согласись. Не поймать меня
на дряни, на прохожей паре чувств. Я ж навек
любовью ранен — еле-еле волочусь. Мне любовь
не свадьбой мерить: разлюбила — уплыла. Мне, товарищ, в высшей мере наплевать на купола. Что ж в подробности вдаваться, шутки бросьте-ка, мне ж, красавица, не двадцать,— тридцать… с хвостиком. Любовь не в том,
чтоб кипеть крутей, не в том, что жгут угольями, а в том, что встает за горами грудей над волосами-джунглями. Любить — это значит:
в глубь двора вбежать и до ночи грачьей, блестя топором, рубить дрова, силой своей
играючи. Любить — это с простынь,
бессонницей
рваных, срываться, ревнуя к Копернику, его, а не мужа Марьи Иванны, считая своим
соперником. Нам любовь
не рай да кущи, нам любовь
гудит про то, что опять в работу пущен сердца выстывший мотор. Вы к Москве
порвали нить. Годы — расстояние. Как бы вам бы
объяснить это состояние? На земле огней — до неба… В синем небе звезд —
до черта. Если бы я поэтом не был, я б стал бы
звездочетом. Подымает площадь шум, экипажи движутся, я хожу, стишки пишу в записную книжицу. Мчат авто
по улице, а не свалят наземь. Понимают умницы: человек — в экстазе. Сонм видений и идей полон до крышки. Тут бы и у медведей выросли бы крылышки. И вот с какой-то
грошовой столовой, когда докипело это, из зева до звезд
взвивается слово золоторожденной кометой. Распластан хвост
небесам на треть, блестит и горит оперенье его, чтоб двум влюбленным на звезды смотреть из ихней беседки сиреневой. Чтоб подымать, и вести,
и влечь, которые глазом ослабли. Чтоб вражьи головы
спиливать с плеч хвостатой сияющей саблей. Себя до последнего стука в груди, как на свиданье, простаивая. прислушиваюсь: любовь загудит — человеческая, простая. Ураган, огонь,
вода подступают в ропоте. Кто сумеет совладать? Можете? Попробуйте…
Грубый Ниоткуда. Владимир Маяковский — «Письмо товарищу Кострову из Парижа о ... Грубый Ниоткуда. Владимир Маяковский — «Письмо товарищу Кострову из Парижа о сущности любви». Олег Кот. SubscribeSubscribed ...