С утра туман, и мелкий дождик моросит. Спешат прохожие, попрятавшись в плащи, спешат заляпанные по уши авто, и я спешу, хотя меня не ждёт никто.
На перекрёстке у коммерческих ларьков, давно потерянный, но помнящий свой кров бродячий пёс с большими грустными глазами понуро мокнет под худыми небесами.
Он не спешит, да и куда ему спешить, он просто смотрит, как течёт людская жизнь. Возможно, ждёт, что кто-нибудь такой родной его увидит и поманит за собой.
Вот он тогда бы расстарался, он сумел, он бы как пуля за хозяином летел, покой и сон хозяйский рьяно защищал, и всё без слов, лишь с полувзгляда понимал.
Но не идет хозяин, видимо забыл, как беззаветно верный пёс его любил. Хотя, возможно, что и он беднягу ждёт, упорно ищет. Пусть им нынче повезёт.
У всех у нас порой бывают времена, когда не солнце, а лишь черная луна судьбою правит, украшая небосвод, и настроенье дрянь, и дело не идёт.
И хочешь бросить всё, и всех послать к чертям, рвануть куда-нибудь, куда не знаешь сам, но успокоишься, немного похандришь, и вновь по кругу, словно проклятый бежишь.
Опять туман, и мелкий дождик моросит. Спешат прохожие, попрятавшись в плащи, спешат заляпанные по уши авто, и я спешу, хотя меня не ждёт никто, и я спешу, хотя меня не ждёт никто, и я спешу... А куда