Когда строку диктует чувство, Оно к роялю шлет меня. И тут кончается искусство, И начинается - ху#ня.
В каморке папы Карло, у камина, Валялся в жопу пьяный Буратино. А потаскуха, бл#дь, развратница Мальвина, Еще водяры принесла из магазина.
Жил на свете деревянный мальчик Буратино. У него был хер сосновый, в общем, не резина. Он любил девчат пороть, в частности Мальвину. Об нее любил строгать он свою дубину.
Но Мальвина бл#дь была, и Пьеро давала. Буратино был ревнив, это задевало! Как-то раз поймал Пьеро, и сказал про это, Дело было на гастролях в середине лета.
Наш Пьеро был кандидат в мастера по гребле. Буратино в рот е#ал, хером сбивал кегли! Деревянный хер сломал, превратил в опилки, Так всегда идет война из-за чьей-то дырки.
Буратино инвалид, как же его жалко! Больше не стоит торчком на спектаклях палка! Но не надо унывать - это ж Буратино! Вы забыли нос его, тоже как дубина.
Буратино всех е#ет носом и руками. Буратино окружен лучшими бл#дями! Папа Карло вбил ему вместо хера шило, У Пьеро вся жопа в дырках, как же это мило!
Все на свете, друг, театр. Жизнь большая сцена. Каждый день кого-то нахер, каждый день измена, И веселый Карабас тоже был при этом, Дуремару он любил тыкать в глаз пинцетом...