Накрапывал осенний дождичек, тихонечко долбил в висок, и резал словно финский ножичек офорт в окне наискосок. Мерцал серебряными спицами, шуршал в листве, пугался вдруг, а осень мокрыми жар-птицами на юг брела от зимних вьюг.
И наплывала беспричинная моя вечерняя тоска про жизнь, что как дорога длинная, да в поле нет ни огонька. Куда пойдешь, кому расскажешь, что надоело быть травой? И все не так, и не докажешь, и надо быть самим собой.
А осень флагом карантинным туманит и наводит грусть, дымок кружится никотиновый над старым ромом "Санта-Крус". И там в хрустальной мгле бокала, сквозь огонек свечи в вине, фрегат смоленый от причала взлетит на кружевной волне.
Накрапывал осенний дождичек, тихонечко долбил в висок и резал, словно финский ножичек, офорт в окне наискосок.