Туча лет затаенной любви к искусству, Беспокойства по поводу низкой люстры. Это так печально, это так по-русски: В голове смехуечки, упругость бюста.
В голове лишь обрывки каких-то песен, Что порою бьют, словно резвый гейзер. В голове только муть, где мыслишкам тесно, Что глядишь, голова-то однажды треснет.
В голове лишь коньяк, как надежный бустер. Да и он выносит порой из русла. Туча лет затаенной любви к искусству, Неудачных баек, а в целом – тускло.
Туча лет затерявшихся пыльной тенью, Уподобившись овощу и растенью. Туча лет то ли сна, то ли буйства зелья. Туча лет и, пожалуй, еще неделя.