Я в’язень в темниці із сала та м’язів. Мій дух позирає крізь ребра на небо. Що роблю – не хочу, що хочу – не роблю, Та вже почекаю, щоб було, як треба. А в засобах масових маніпуляцій Пропорції світла і тьми неприємні. Розвинулись майже до стану мутацій Зі знаком від’ємним дари невід’ємні.
Давно вже не чув я віршів та пісень, Щоб духом за вухо у гори завести. Звучать три хвилини й живуть один день FM-ні пробіркові треки і тексти. Сім нот, як сім зліших, на службі у м’яса. Їх чистять поети священного року. Тріщить Єрихонська стіна, а тим часом Зґвалтована муза плодить караоке.
Приспів: Всякому городу нрав і права, Всяка має свій ум голова, Всякому серцю своя є любов, Всякому горлу свій вкус есть каков. А мне одна только в свете дума, А мне одно только не йдет с ума. А я вибираю думки і слова: Чи Лобода, чи Сковорода?
Вечір. Накурено. Голосно. Хтиво. Мачо й мучача танцюють кориду. Сидять ноутбуки, занурені в пиво. Снують різновиди людського підвиду. Барменів обсіли об’єкти в стендбаї. Це клуб, я тут лабух, впливаю музоном. Гітара прокашлялась, – люд прозріває. Я стримую всі катаклізми в цій зоні.
Жадаю, волію, чекаю, ржавію... Згинаю лук мідний, цілюсь у зуби. Вночі я читаю і вже розумію, Як Джон не пройшов крізь міднії труби. Я знаю, як бути, і звідки черпати. Вночі я вивчаю, як падали Джими. Та бувший маестро занадто рогатий, І вранці я мрію прокинутись в Римі...