1)Снова в игре, словно нигер, Дарю строки людям пока не тухнет горем. Буду на горе, когда пройду всё это, сегодня сгорит общество мёртвых поэтов. Бездарное стадо, стайка комнатных глупцов, Разве так надо, цой прячет лицо. Жажда мяса, крови, с великим вровень, жадным мало доли, нужен допинг. Рипост голосования, дабы накрутить,надо решать словами, с крестом на груди. Не на футболке, свэг, сердцу осколком, режет так колко, быстро выбрось за полку. Ценней душа, важно каждое слово, цель дышать, должен пока не сломан. Пока живой, несу правду, поэтому, покажите что можете мёртвые поэты. Припев : Субкультура сменяется модой, и для продажных людей как модель. Но какой бы шлюхой ты не был, правда властвует над ней. 2)Всё продаётся, покупается, отвратно правда, но ты не станешь счастливым лишь надевая прадо. Пора обратно, на землю, довольно, как космонавты с зеленью, до боли. Нанче такие поэты, пишут только лето, ваш рэп игра детства, как моё лего. Большие поэты, как борщи с котлетой, в одной тарелке никак, только проэктом. Если собрать паззл и подключить проэктор, вся зараза сразу, забудеть про это. Ведь это не рэп давно в наших ушах, верь, но не вернётся времени скрижаль. Мне жаль, но правда так угрюма, чаще слышен мат, брань и юмор. После хип-хоп стал пустым, я бы свалил в кусты, но тут пустырь