C утра спускается в метро невыспатая личность, Надеясь вовремя успеть на трудовой свой пост. И вынимая из кармана мятую наличность, За пропуском в грядущий день встает в длиннющий хвост.
Вот турникет, угрюмый страж, мигнул зеленым глазом, По рельсам поезд застучал отбойным молотком. К платформе подкатил состав. Битком. Как по заказу. Вздохнул печально человек: «Что ж, постою пешком».
А мыслям тесно в голове, как публике в вагоне. Вчера опять стихи писал до четырех утра. Стонала муза бедная и корчилась в агонии, И тихо умерла к утру на кончике пера.
Вот, чтоб настроить голову на мысли о работе, Он чашкой кофе крепкого прогнал остатки сна. Но валятся дела из рук, он места не находит, И просится душа в метро, где ждет его Она.
Загадочная, странная богиня-незнакомка. И человек до вечера торопится дожить. Опять в душе встревоженной роятся рифм обломки, Но снова не хватает сил мозаику сложить.
Ведь где-то ждет она его на станции конечной. Он верит, что когда-нибудь ее найдется след, И каждый вечер к ней опять торопится навстречу, Зажав в руке, как талисман, свой проездной билет.