(Михаилу Кученеву) Шума за окном не слышно. Город два часа, как спит. На душе скребутся мыши, Голова твоя гудит. До зарплаты жить неделю, В доме – покати шаром – Спит тоска в твоей постели. Ты же мучаешь перо. На столе бутылка пива – Всё вечернее меню. Как судьба тебя красиво Заманила в западню! На листок ложатся в строки Капли слез постылых дней. Отчего же одиноким Стал поэт среди людей? Отчего встречают хмуро? Отчего смеются вслед? Отчего в литературе И в любви удачи нет? Годы давят тяжким грузом, Рядом нет родной души… ……………………………… Вынь из нафталина музу И пиши, пиши, пиши! Новые стихи, как птицы, Пусть летят из-под пера. Если по ночам не спится, Значит, в путь давно пора! Закрывая дверь, в усмешке Растяни упрямый рот. Путь неблизкий, хватит мешкать! Всё получится! Вперед!