Одинокая птица над полем кружит, Догоревшее солнце уходит с небес. Если вздыблена шерсть и клыки что ножи, Не чести меня волком, стремящимся в лес.
Лопоухий щенок любит вкус молока, А не крови, бегущей из порванных жил. Если вздыблена шерсть, если страшен оскал, То спроси ка сначала меня, как я жил.
Я сидел на цепи и в капкан попадал, Но к ярму привыкать не хотел и не мог. И ошейника нет, чтобы я не сломал, И цепи, чтобы мой задержала рывок.
Я в кромешной ночи, как при силе, тонул, Забывая, каков над землей небосвод. Там я собственной крови с избытком хлебнул До чужой лишь потом докатился черед.
Я бояться отвык голубого клинка И стрелы из тетивы за четыре шага. И боюсь одного - умереть до прыжка, Не услышав, как хрустнет хребет у врага.
Не бывает на свете тропы без конца И следов, что навеки ушли в темноту. И еще не бывает, чтоб я стервеца Не настиг на тропе и не взял на лету.
Вот бы где-нибудь в доме горел огонек, Вот бы кто-нибудь ждал меня там у двери Я бы спрятал клыки и улегся у ног. Я б тихонько притронулся к детской щеке. Я бы верно хранил, и стерег, и берег - Просто так, за любовь - улыбнувшихся мне… Но не ждут, и по-прежнему путь одинок, И охота завыть, скинув морду к луне…