на арбате бродяга-ветер пел прокуренным баритоном и шарахались собаки и дети от его непонятных стонов
от его неправильных песен неприличных слов и гримасы стал московский арбат тесен и три вокзала взяли стойку сразу
проходили чужие люди проносили пустые лица и никто из них не подумал предложить ему похмелиться
он не то чтобы очень болен но вчера заложил за ворот добираясь на электричках в этот пыльный продажный город
поистёрлись в дороге кеды и зенитовский флаг на шее денег нет.любовь под запретом недолеченной гонореи
перепачканы кровью струны плачь гитара.судьба-фуфайка! пусть услышат у стенки цоя так любимого москвой майка
здесь нас никто не любит и мы не любим их все ездят на метро ну а мы не из таких а мы берём мотор хотя в кармане голяк мы керяем свой портвейн мы пьём чужой коньяк я не люблю таганку ненавижу арбат ещё по одной. наливай! и пора назад.
лишь девчонка из далёкого энска положила ему в кофр червонец и сказала-пойдём выпьем что то муторно мне в столице