А я всё чаще замечаю, что жизнь моя вовсе не жизнь. Что птицы взлетают, а, поднимаясь ввысь, стремительно падают. Словно в этом есть какой-то смысл.. И я плачу, с воем, навзрыд.
Может быть, жизнь и должна быть такой, будто камень. На сердце боль, словно в наполненной ванне, Её тянет на дно, шрамы ранит. Этот сценарий был продуман заранее.
Страницами шелестя, рассказы сливаются в огромную пропасть, Глаза пробивают мишени и лопасти, Самолеты падают в бездонные пропасти, Где отказывают мониторы и компасы.
И вроде бы цифры не так велики, и вроде зарядка в норме, Но что-то мешает, к чему-то клонит. К осени листьев не осталось на кроне. А ведь думалось "может быть их не тронут"..