Я стоял от неё четырех шагах, Я и не думал понравиться ей, У меня память в занозах, Душа моя синяках. Я летел в пейзаж, А угодил в натюрморт, Ищу слова, а получаются числа, И я хотел бы иначе, Но она отвечала: “Пользуйся тем, что имеешь!
Молчи, танцуй под собственный пульс, Не разглядывай небо в упор. На самом дне рождается голос, Но в это время вступает хор, А когда ты поймешь, зачем качается маятник, И чем кончается свет, - Дождись, пока объявят твой выход, И делай что хочешь, но помни обо мне.”
...Моя последняя любовь по прозвищу Смерть
Сначала было страшно и смешно, Потом наоборот, А теперь станет надоедать. Скажите, в этой канители, кроме скуки и стыда Нет ли чего-нибудь еще? Я не желаю искать в молочной реке Остров из киселя, Мне надо то, чего нет, Но она отвечала “Пользуйся тем, что имеешь!
Молчи, танцуй под собственный пульс, Не разглядывай небо в упор. На самом дне рождается голос, Но в это время вступает хор, А когда ты поймешь, зачем качается маятник, И чем кончается свет,- Дождись, пока объявят твой выход, И делай что хочешь, но помни обо мне.”