В России яблоки гниют. Ты беден без пяти минут. Страна-приют, страна валют. На шее каждого хомут. Здесь не оплачивают труд, Зато столица - перламутр.
Ты не одет, ведь ты поэт, А холод лют, тебе нальют. Очередной готов этюд. Это призыв. Здесь восстают. И толпы бедняков идут Для вас-пивная, им-приют.
Сутулы слуги бунтаря, Работодатели стакана. Они не знают букваря, Пусты глаза, пусты карманы.
И все же люб мне разговор, Когда ведется он по-русски. Здесь гений умер и с тех пор, Все погибают от тоски.
В Росси яблоки гниют. И полнится трактир, все пьют. И за стаканом ропщет смело Один поэт: страна осела. Но слово не имеет тела. Если толпа ему не млела.