Я помню тот старый дом, который ютил двоих: С толстыми стенами, пол прогибаясь шутил. Аля из лука пущенный смех детей, летящий в окно, Перемешанный с мехом тополя. Это было совсем недавно, А кажется, так давно...
Там еще была дверь из старого дерматина, Прямо под Новый Год разбитая пьяной скотиной. Силен молоток! (Неожиданный был гон).
А в комнате, что поменьше - тыщи пластинок, С музыкой "всех времен". Жаль, что не было граммофона... Там был телевизор и на его "рабочем столе" всегда был зеленый газон, истоптанный "Барселоной". И две пары глаз направляли взор, На то, как Месси маслом выписывал новый гол, Не знаю... Теперь ты, скорее всего, не любишь футбол, Но тогда обожала смотреть на борьбу чемпионов.
В воскресенье я уходил. Ты же - с победным лицом Занимала мою половину, и забывалась сном, не жалея сил. А когда возвращался, випив воды с вином, - Завтрак медленно стыл. Там не жила рутина: Были деньки с огнем, были - как на картинах.
Так выходит, что на пути мы всегда меняем ориентир, И точку отсчета. И то, что когда-то затерлось до дыр, И не мыслилось, как что-то ценное, в золоте, Теперь - сапфир, но уже потерянный, не сохраненный, Незамеченный среди грязи из похоти плоти.