Переломанными мотивами Перекошенных домов... Были ли они красивыми Хватало ли им слов... Чтобы выразить отвращение, К мимолетным увлечениям... Хватит ли им прозрения, В нужном ли они направлении...
Область, как опухоль мозга, Сжимает город в хрипе замерзшем... Эхом доносятся розги Побитых улиц в прошлом....
Играли музыканты на набережной, Звучали фонтаны у "Прокофьева".... Но за брызгами снова грабежи, Тот кто в области кровь его... Они плевали на нашу родину, Звоном монет глушили наши призывы... Но сами мосты сводим мы, Придумывая все большие мотивы...
Холодным западным ветром, Нас пытались разучить любить... В шаге практически в метре О того чтобы нам запретили жить.
Голуби над головой падают вниз Это наверное сбита чья-то мечта, Сбитый чей-то каприз Смыта миассом черта... Над головой красный пепел, Одурманеный голос доносится с области "А как же дети?" Это уже явь и не новости... Без лишних криков души, Без лишних кровью написанных строк... Тает лучами заходящего солнца Город, в котором построили ГОК.