Среди печальных ветхих вывесок домов знакомых я проникался в аромат осенних дней прошедших лет. На вид тепло, на деле дрожь берет и пальцы скованы. Я заблудился в днях и опоздал писать письмом ответ. А листья цвета пламени, что разгорается во мне порой, Погрязнут в мире меланхолии с погрузкой смертных, Таких, как я, на глубину её прекрасных губ на фоне Бесцеремонных взглядов и объятий беспросветных. Я продолжаю заливаться алкоголем просто так. Мне и причин искать не нужно, я пронизан сотней поводов. Выводя её имя бережно в родных до мурашек местах Моё сердце, как феникс безнадежно сгорает до тла. С кулдауном в сотни ночей оно тихо вспыхнет снова, Также поджигая спичку, наблюдать за ее теплом до конца. И куда бы птицы меня не несли, мертвым повеет холодом. И улыбок становится меньше, когда на тебе давно нет лица. А когда пропускаешь учебу, беззаботность охватывает. Сидя на крыше дома чужого, размышлять о насущном, О том, как лучше прожить свой век без той самой, Что иногда нарушает покой и даёт свой голос послушать. И понимаешь, что ты не врал никогда ни ей ни себе, Вспоминая как зарывался в землю по тем утрам и ночам От того что жизнь запихнули в блендер не по плану совсем. Я задыхался и надеялся, что не стану обращаться к врачам. Теперь для меня потеряли смысл целые шкафы вещей, И каждый день я провожу в ожидании выдуманного чуда. Мое рассеянное внимание не сыщет здесь тех мелочей, Что глушат мои переживания, вероятно это просто простуда.