Даром что ли смерть приходит к людям, Когда ждут они совсем другую, Не такую старую и не такую злую... Смерти очень грустно жить на свете — Жизнь такая хуже смерти: Ее боятся взрослые, к ней редко ходят дети. А когда у смерти день рожденья, Кто приходит к ней? Кто дарит ей подарки разные В коробочках и с ленточками красными? Из гостей на именинах смерти Только верный друг Харон С букетиком тюльпанов. Смерть сидит за фортепьяно, Подбирает \"хеппи бёздей\". И тихо поднимает тосты Харон пьяный: \"Смертушка, хорошая, веселая, Вот мои подарки: Камушек наждачный для косы, Плащ мой с капюшоном - на, возьми, Мне ничего не жалко\". Даром что ли смерть приходит к людям, когда ждут они совсем другую? Глупая она вам что ли Натирать себе мозоли, Лазая в горах, в болотах В поисках мужчин и идиотов. В ее древней книге смерти встретишь каждого из нас, каждому свой день и час, Тот-то месяц, тот-то год Прячет серый переплет День, когда она придет. Но если очень попросить, она поймет И еще денек-другой подарит Тем, кто дольше своей жизни не живет И выше своей крыши не летает. Даром, даром — эта осень и зима, Даром, даром — нам уже нечем платить, Даром, даром — этот дождь и этот снег, Даром, даром — эта осень и зима…
Даром, даром — этот дождь и этот снег, Даром, даром — эта осень и зима, Даром, даром — и этот старый человек Встретится с тобою взглядом, До ужаса знакомым взглядом...