Среди сломанных кем-то вещей я бы стрелки завёл, Починил небеса, заржавевшие в дождь, взял бы мел. Написал бы портрет на асфальте, что служит холстом, Только мела – кусочек, во мне не осталось совсем.
Среди сотен похожих прохожих искал бы тебя – Чтобы стало теплей, чтоб себя не расходовать зря. Но счета коммунальные кто-то подсунул под дверь – Значит, будет лишь холод на окнах плясать теперь.
Среди листьев опавших и взглядов я взял бы перо, И вновь бредил, вновь губы кусал о твоём болеро*. Пусть чернилами крови, но не по бумаге – враньем, С каждой строчкой и буквой во мне исчезает Пьеро.
Снова мокрые спички и статус опять – «не в сети». Обречен быть внизу, будешь выше – ты мне посвети…